Это как спорт. Кто-то занимается бегом, другие плавают, третьи прыгают с лентой. А мы ходим в бары. Это как спорт, только веселее с алкоголем и танцами. Такая традиция - ночь с пятницы на субботу нас нет. Чтобы в воскресение можно было делать хоть что-то полезное, мы начинаем рейды в вечер пятницы. Иногда успеваешь забежать домой и переодеться, но чаще берешь одежду с собой. Переодеваешься на работе, только надо дождаться, чтобы все ушли. Придумать неотложное дело. «Еще всего пять минут…». Иногда переодеваешься в туалете института. Или каком-нибудь ресторанчике. Заодно ешь. Не в туалете, разумеется….
У нас цель – посетить все бары города. И самые пафосные, и самые дешевые. Именно бары – не клубы. В барах особая атмосфера. Не знаю уж, кому в башку взбрела такая цель, надеюсь только, что не мне… Хотя надежда слаба… Иногда за ночь баров несколько. Конечно, так можно и разориться, скажете вы. Но когда тебе 20, с тобой две очаровательные подруги, а одежды на вас не так, чтобы очень много, то платите вы, в основном, за вход. И то редко. Спиртное бара в вашем полном распоряжении. Это и есть наш «спорт» - скольких за ночь ты разведешь на это самое спиртное…
Пятница, вечер. Май. В городе почти лето. Около 22 градусов, даже вечером. Настроение на подъеме. Уровень алкоголя в крови – тоже. Заходим в третий бар. В городе почти ночь… С нашим приходом шуму явно прибавляется. Мужчины отрывают носы от своего пива, женщины поправляют сиськи… Однажды мы так чуть не нарвались на драку. Точнее, Ника чуть не нарвалась, а я ее оттаскивала. Она высокая, с длинными каштановыми волосами и танцует очень-очень… Дотанцевалась. Пьяные женщины ревнивы и глупы….
Мы садимся к барной стойке. Бармен расплывается в улыбке под наш галдешь. Симпатичный. В Анином вкусе. Аня тоже темноволосая, но типаж совсем другой. Она худая. То есть совсем, очень. Видели Мишу Бартон? По сравнению с ней, она толстушка… У нее длинные красивые ноги, поэтому она в мини.
И рядом я. Волосы у меня светлые, немножко рыжеватые. И на мне красное платье и красная помада. Темно-бардовые. А вот захотелось. Ведь в городе почти лето… Благодаря красному платью мы в третий раз меняем бар – они просто засылают меня вперед и нас пропускают бесплатно.
К бару подтягиваются мужчины, несколько девушке. Мы играем в «текиллу-бум». Правил никто не знает, но все ржут как дураки. Вероника плавно раскачивается под что-то тягуче-мелодичное…
У меня игривое настроение. Мне хочется приключений. Испытать новое красное… Я поворачиваюсь на крутящемся стульчике, кладу локти сзади на стойку. Оглядываюсь. По большей части, в зале уже никто не стоит на ногах… Поворачиваю голову в соседний зал с бильярдом. Возле игрального стола группа парней. Один стоит лицом ко мне, с кием. Он делает глоток пива из бутылки, случайно отрывает взгляд от стола на меня….
У него такие глаза…. Я вижу их через черт знает сколько метров, пьяная и с плохим зрением. Он замирает, смотрит прямо на меня. У меня игривое настроение… Из колонок льется что-то плавно-тягучее… Смотрю прямо на него, закусываю губу. Улыбнулся, опустил глаза. Попался. Он среднего роста, светловолосый, с небрежной щетиной. Лет 25, наверное. Симпатичный… Не слащавый. Какой-то мужественный что ли… Разглядываю его, улыбаюсь. Вдруг кто-то хватает меня за руку, словно вырывает из сна. Я оборачиваюсь. Какой-то странный, здоровенный, шевелит губищами:
- …Я с тобой говорю!
- Да? И давно? – я оглядываюсь по сторонам. Подружки куда-то слиняли. Охраны нет…
- Со мной пойдешь. Обещала. – заявляет безапелляционно. Пытаюсь вырвать руку, срываюсь со стула.
- Руки убери.
- Поговори еще, сука…
Хватка, как у бульдога. И рожа соответствующая. Дальше все происходит как на замедленной съемке. Бульдог заносит руку то ли, чтоб дать мне оплеуху, то ли ему захотелось потанцевать… Но рука замирает в воздухе – кто-то держит его за запястье. Бульдог оборачивается и я вижу за его спиной того, с бильярдом. Его губы шевелятся, ничего не слышно. И вдруг он резко и отчетливо бьет башкой бульдога в переносицу. С обеих сторон спешат на помощь их друзья. Я паникую, я не вижу подруг. Просто стою среди этих беснующихся пьяных мужиков и хлопаю глазами. Тупая кукла… Кто-то тянет меня за руку к выходу…
Потом был ночной Питер, одуряющий аромат цветущих деревьев, розоватое небо и Женя… Он что-то говорит мне про памятники, про воду, весну и Мексику, но в голове бьется только «Женя… Женя… Женя… тук-тук-тук…».
Светает. Он ведет меня в метро. Держит мою руку. Целует в ухо так нежно, что хочется плакать. Он сажает меня в поезд. Не берет номер моего телефона, не сует свой в мою сумку. Я смотрю на него в окно поезда, чуть не сворачивая шею (в ней потом еще два дня хрустит что-то)…
…Я не влюбляюсь. Я просыпаюсь по утрам и не думаю о нем. Доживаю до вечера, НЕ ДУМАЯ. Я не влюбляюсь… Со мной такого не может….
День… Три… Неделя… Я не думаю….
Из-за этого я чуствую себя какой-то не такой, даже то, что мне удалось связаться с Гевом не радует меня так уж сильно.
